Vuelvo a mirarte

Vuelvo a mirarte: estás

y eres el mismo:

Los ojos y las manos, y ese gesto

de la boca, entre tierno y despectivo.

Vuelvo a mirarte: ya no digo nada.

Me he quedado de pronto

con los labios vacíos,

sin pasión, sin enojo, sin impulsos,

sin reproches, sin nada que decirnos,

sin nada que pedir.

Sin nada mío.

Apenas con un resto de ternura

no sé si para ti o para conmigo

para envolverme en ella al quedar sola,

no más sola que ahora. Yo te miro:

tú estás sereno al fin.

Y estás tranquilo

porque me quedo quieta entre tus manos

y me callo y sonrío:

nunca sabrás, mi pobre amor, qué pienso

cuando sonrío así.

Y alguna vez sabrás que me has perdido.

Mañana o no sé cuándo. Todavía

no están del todo secas estas ramas.

Pero hoy ha comenzado nuestro otoño

y hace frío.

Hoy empiezo a quererte un poco menos,

hoy dejas de dolerme y no estoy triste.

Julia Prilutzky Farny

Nació en Kiev, Ucrania, en 1912 y adoptó la ciudadanía argentina desde temprana edad.Cursó estudios de derecho en la Universidad de Buenos Aires y música en el Conservatorio Nacional.Publicó su primer libro de poesía a la edad de dieciocho años y pronto se convirtió en portavoz de la generación poética del 40.Entre sus libros más reconocidos figuran «Antología del amor», «Sonetos» y «Sólo estará la rosa». Orgullosa de haber vivido todos los sentimientos amorosos que rimaba, se mantuvo coqueta aún anciana. Murió en el 2002 a los 90 años.

ALGUNA VEZ, DE PRONTO, ME DESPIERTO...

Alguna vez, de pronto, me despierto:

Un dolor me recorre tenazmente,

un dolor que está siempre, agazapado,

por saltar, desde adentro.

Entonces tengo miedo.

Entonces, me doy cuenta que estoy sola

frente a mí, frente a Dios, frente a un espejo

lleno de mis imágenes,

de rostros polvorientos.

Estoy sola, pero siempre estoy sola:

Es lo único cierto.

El amor era un huésped,

la soledad es siempre el compañero

que permanece al lado, inconmovible.

Lo único seguro, verdadero.

Oigo mi corazón, vieja campana

que dobla y que golpea,

que rebota en las sienes y en la nuca

y en la boca y los dedos.

Es cierto, tengo miedo.

Miedo de no poder gritar, de pronto,

de que ya sea demasiado tarde

para un ruego.

La costumbre ahoga las palabras

y alarga el desencuentro.

Ah, tantas cosas quedarán ocultas,

perdidas, sin recuerdo,

tantas palabras que no fueron dichas,

tantos gestos.

Unos dirán: Yo sé, la he conocido,

fue una ardiente rebelde,

se desolló las manos y la vida

por defender los que creyó más débiles.

Otros dirán: Yo sé, la he conocido,

era dura, malévola,

avara de ternura, con la boca

mostraba su desprecio.

Alguien dirá: Y cómo sonreía...

Qué importa lo que vendrá después del gran silencio.

Claro que tengo miedo.

Así, en la madrugada

mientras algún dolor -un dolor, siempre-

va hincando sus agujas en mi cuerpo,

abro las manos en la sombra dulce

para atrapar mi soledad, de nuevo,

y me quedo a su lado, sin moverme,

con los ojos abiertos la vida detenida.

Toda mi sangre es un temor inmenso.

Julia Prilutzky Farny

Más poemas en: http://amediavoz.com/prilutzky.htm