Sí, queremos flores en el Día de la mujer

Ocho de marzo
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,

¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!

De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía

Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte

Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli
8 de Marzo de 2007

Y aún tengo mi guitarra...

Gilberto Aquino Pérez: Mujeres con guitarra

 Y aún tengo mi guitarra

“…si quieres la despierto y empezamos la fiesta

Como cuando la vida nos dio sus veinte años

 que ya no volverán…”

(Alberto Cortez)

Hace mucho que no nos reuníamos a vivir el tiempo.  Durante los últimos años solo habíamos coincidido en actividades teatrales, al visitar a algún amigo en común hospitalizado o para la muerte de un familiar.  Por eso no me sorprendió la llamada telefónica.  “¿Qué tal vernos solo para charlar? Pedimos pizza, cada una aporta una botella de vino y ¡a ponernos al día!”  Dicho en boricua: ¡a beber y chismear! La cita era ineludible.

Hablamos de todo y de todos.  Las que no sabíamos de unos, sabíamos de otros. Y las noticias, rumores y sorpresas le dieron sabor a la noche.  De momento, una de las chicas desempolvó mi guitarra y me preguntó: ¿todavía tocas? Y yo, que llevo sin tocarla casi el tiempo que tengo de no verlas, acaricié aquel instrumento como si fuera otra vieja amiga que se unía a la reunión.

“La patria y la guitarra la llevo en mí,

Una es fuerte y es fiel, la otra un papel.”

Junto a cada canción  regresaba algún recuerdo de esta amistad de cuarenta años. Una relación, que aunque se había visto interrumpida por temporadas, nunca dejó de existir.  Es cierto que  no nos veíamos a diario, como antes, pero no era necesario: sabíamos que estábamos ahí.“Son aquellas pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas”

La guitarra atrapaba la música del aire, las notas invisibles coqueteaban a nuestro alrededor.  Había sido nuestra compañera desde que nos conocimos en la universidad.  Comenzaba la década del 70.  Años de revolución, de motines estudiantiles, de huelgas y protestas por la presencia militar en el campus.  Casi niñas, nos encontramos en un enfrentamiento entre estudiantes y policía.  De un lado, macanazos y bombas lacrimógenas; del otro, piedras. “A correr, a correr, todo el mundo a correr. Ahí viene un mister con macana. Me dio y me dio de mala gana”

Fueron muchas las actividades políticas que frecuentamos.  Entonces, llevar camisetas del Che  y cantar canciones de protesta era más una moda que un ideal. “Aprendimos a quererte desde la histórica altura donde el sol de tu bravura le puso un cerco a la muerte”.  ¡Cuánto hemos aprendido desde entonces! ¡Cuánto se han afianzado nuestras creencias y nuestra ideología!

En nuestras mentes se sucedían temas de aquellos tiempos; a cada canción la acompañaba alguna experiencia. Recordamos la ilusión del primer amor, aquel novio prohibido que estaba muy lejos de ser el soñado por nuestros padres. 

“Ese con quien sueña su hija, ese ladrón que os desvalija de su amor, soy yo, señora”. ¡Cuántas horas pasamos entonces al teléfono o nos quedábamos en casa de la amiga, solo para poder hablar de ese príncipe azul que luego supimos estaba muy lejos de serlo!

"Guitarra, suena más bajo que alguien puede oírte

quiero le lleves muy suave todo el amor que yo siento

y nadie debe saberlo".

Incontables las lágrimas que derramamos cuando se rompía el romance y creíamos ser las mujeres más infelices del mundo, cual protagonistas sufridas de telenovelas.  “Mas hoy, que estoy tan sola y tan cansada de llorar, quiero saber si tú querrías regresar…”  ¡Qué lejos estábamos de pensar que todo era parte de una etapa, que era cierto que el tiempo todo lo cura y hasta llegaríamos a dar gracias por lo que pudo haber sido y no fue!

Llegó el momento de graduarnos.  Tomar decisiones, irse al extranjero en busca de nuevas oportunidades, mudarnos solas, crecer. “¿Qué va a ser de ti lejos de casa? ¿Nena, qué va a ser de ti?”  Yo también me fui del hogar materno; me siguieron mi perra y mi guitarra.  

Tomamos rumbos distintos, formamos nuestras familias, de amigas nos convertimos en comadres y nos alegramos con cada nacimiento, planificado o no. “¿Será varón? ¿Será mujer? Lo que Dios quiera como la primera vez”.

Pretendimos ser tan buenas madres como las nuestras. “Y para no hacer tanto alarde de esa mujer de quien hablo, es linda, mi amiga gaviota, su nombre es mi madre”   Estuvimos juntas al perderlas, sin darnos cuenta que íbamos ocupando sus lugares.  Con cada partida, perdíamos un pedacito de esta adolescencia compartida y adquiríamos la responsabilidad de llenar el vacío que dejaban.

Cuarenta años han pasado desde que nos conocimos. “Yo también nací en el 53, yo también crecí con el yesterday”.  Alegrías, tristezas, ilusiones, frustraciones, pérdidas, ganancias, logros, decepciones. Cambió el siglo y cambiaron nuestras rutinas. Las obligaciones, trabajo, hijos, luchas ocuparon nuestro tiempo.  Mi guitarra permaneció callada en una tablilla. Me acostumbré a verla como un adorno mientras ella esperaba en silencio una caricia.

Hoy me reencontré con mis amigas. Si alguna vez nos enojamos, no me acuerdo.  Tal vez mis memorias ya pasaron un filtro y las desagradables se quedaron en el cedazo.  Lo que sí puedo afirmar es , que esta noche, una guitarra celebraba la vida.  Hoy también ella y yo nos reencontramos.

Sí, amigas, sí, “aún tengo mi guitarra. Si quieren, la despierto y empezamos la fiesta”.  

Elsia Luz Cruz Torruellas

(Siluz)

“Precioso, pero… no es mío”

Pasan de pantalla en pantalla a través de correos electrónicos, presentaciones, vídeos, mensajes privados, publicaciones en revistas,  blogs y todos los medios posibles que ofrece Internet.  Se dice que llevan la firma de los autores más populares o influyentes.  Pueden ser textos muy bonitos, reflexivos e inspiradores. Pero han sido atribuidos a la persona equivocada.

¿Por qué esto ocurre? Quizás porque no es lo mismo que una frase impresionante la diga Jorge Luis Borges a que la diga Jorge Ensucasaloconocen. Y es probable que un poema adquiera más lectores si lleva la firma de Mario Benedetti que la de Mario Eldemipueblo.  El asunto es que el error se sigue propagando como una avalancha imparable que oculta al verdadero autor.

He encontrado una gran cantidad de ejemplos, algunos de los cuales me han sorprendido tanto que me parecía difícil de creer.  Yo también pensé que la reflexión “Cerrar ciclos” era de Paulo Coelho o el poema “Muere lentamente” pertenecía a Pablo Neruda.  Pero indagar entre los cientos de enlaces esos dos o tres que lo aclaran me ayudó a encontrar la verdad.

Cerrar ciclos

“Hay que saber cuando una etapa llega a su fin. Cuando insistimos en alargarla más de lo necesario, perdemos la alegría y el sentido de las otras etapas que tenemos que vivir.  Poner fin a un ciclo, cerrar puertas, concluir capítulos…no importa el nombre que le demos, lo importante es dejar en el pasado los momentos de la vida que ya terminaron”.

En el diario Primera Hora apareció hace varios años un artículo de Paulo Coelho donde aclaraba lo siguiente:

“Desde hace algunos años se reciben en mi despacho cartas de lectores de lengua española, de muchos países del mundo en las que me piden mi texto “Cerrar un ciclo”.Desde hace algunos años, desde mi despacho se les envía una copia de la columna que en su día publiqué en este espacio con el título “El ciclo de la alegría”.

Una mañana, al abrir mi cajón de correspondencia vi que pedían el texto “Las etapas” de Paulo Coelho. Como nunca había escrito nada semejante, busqué en Internet y descubrí que se trataba de un título diferente para el mencionado “Cerrar un ciclo”. Descubrí también que durante muchos años habíamos estado enviando a los lectores la columna equivocada y que en realidad querían el texto que transcribo a continuación.

No fui yo desgraciadamente quien escribió el original, pero decidí adaptarlo y ahora puedo por lo menos reivindicar parte de su autoría.”

 Texto completo de “Cerrar ciclos” en: http://desdemisbrazos.blogspot.com/2006/01/cerrar-ciclos-paulo-coehlo.html

Muere lentamente

En la versión electrónica del “El Mundo” del 11 de enero de 2009  leo: de Paulo Coelho. engua española, de muchos pauiz

"Muere lentamente quien no viaja,/ quien no lee,/ quien no oye música,/ quien no encuentra gracia en sí mismo./ Muere lentamente/ quien destruye su amor propio,/ quien no se deja ayudar..."

Así comienza un poema que acompañan con el nombre Neruda pero no es del gran poeta chileno. "Este poema y otros más se encuentran circulando en Internet desde hace tiempo y no sabemos quién se los ha atribuido a Neruda, pero los nerudianos que hemos consultado no los conocen", afirma Adriana Valenzuela, bibliotecaria de la Fundación Pablo Neruda.

Porque no es sólo 'Muere lentamente' el único "falso Neruda" que se encuentran los internautas. También, indica Valenzuela, le suelen atribuir al autor del 'Canto general' los poemas 'Queda prohibido', que al parecer es de Alfredo Cuervo, escritor y periodista español, y 'Nunca te quejes', cuyo autor ignora la Fundación.

Y que nos equivoquemos nosotros, meros lectores, no es raro pues pocos corroboramos la información que leemos en Internet.  Pero el hecho de que a figuras relacionadas a la cultura les pase, más aún en actividades oficiales, ya es otro cantar.

En una ocasión el político italiano Clemente Mastella, líder de la Unión de Demócratas para Europa, leyó en el Senado el poema 'Muere lentamente' al votar en contra de la moción de confianza solicitada por el entonces primer ministro Romano Prodi.  Fue la prensa italianaza que se encargó de aclarar, que el poema es de la escritora brasileña Martha Medeiros, autora de numerosos libros y cronista del jornal Zero Hora, de Porto Alegre.

Fue ella misma quien se puso en contacto con la Fundación para esclarecer la autoría del texto, dado que esos versos coinciden en gran medida con su texto 'A Morte Devagar', publicado el 1 de noviembre de 2000, víspera del Día de Difuntos, en el periódico con el que colabora y también en su libro 'Non-Stop, Crônicas do Cotidiano'.

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/01/11/cultura/1231703063.html

Instantes

Algo similar ocurrió en el acto de homenaje a Leopoldo Lugones organizado por La Secretaría de Cultura de la provincia de Córdoba para conmemorar el 70º aniversario del fallecimiento del poeta cordobés. 

María Kodama, viuda de Jorge Luis Borges, estuvo presente en el acto para hablar de la relación entre el autor de El Aleph y Lugones, y entregó una colección de libros a las bibliotecas populares del norte cordobés. 

El director del Museo Lugones de Villa de María, Juan Cristian Oviedo habia solicitado la lectura de dos poemas, uno de Lugones y otro de Borges, para amenizar la velada.  Nilo Amadeo Comba Esquivel  leyó el poema “Alma venturosa”, de Leopoldo Lugones. Luego, Rosa Gómez de Villa leyó “Instantes”, cuya autoría atribuyó a Borges. Según la crónica de Erik Italia, periodista de Cadena 3 presente en el evento, María Kodama se mostró indignada y pidió la palabra para aclarar el error. Dijo que el poema Instantes pertenecía en verdad a la escritora norteamericana Nadine Stair. Luego vendrían los pedidos de disculpas y las excusas. 

http://www.lavoz.com.ar/08/02/19/secciones/cultura/nota.asp?nota_id=163679

Borges escribió “El instante”.  Versos muy distintos son los de “Instantes” de Stair.

http://larosaprofunda.blogspot.com/2007/08/jorge-luis-borges-aprendiendo.html

Aprendiendo

«Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma. Y uno aprende que el amor no significa acostarse. Y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...

Se le atribuye también a Jorge Luis Borges pero su autoría es dudosa.

La versión más aceptada es que es una traducción del inglés del poema “Comes the Dawn” y pertenece a Verónica Shofftall.  Llevaba ese título por su última línea que luego fue editada: “with every goodbye comes the dawn” (Con todo adiós llega el alba)

El mismo comenzaba así:

After a while, you learn the subtle difference
between holding a hand and chaining a soul.
And you learn that loving doesn’t mean leaning
and company isn’t security.
(Kisses aren’t contracts and presents aren’t promises.)

http://stuff.mit.edu/people/dpolicar/writing/poetry/poems/comesTheDawn.html

Queda prohibido

Queda prohibido
 Llorar sin aprender
Levantarte un día sin saber qué hacer
 Tener miedo a tus recuerdos

Queda prohibido
  No sonreír a los problemas
 No luchar por lo que quieres
Abandonarlo todo por miedo

Alfredo Cuervo Barrero, verdadero autor de “Queda prohibido” se vio en la necesidad de aclarar en blogs de poesía que esos versos no eran de Pablo Neruda, como alegaban, sino suyos.

Hola buenas tardes. Les envío este E-Mail en relación con un poema que tienen ustedes publicado en su página web, se titula Queda Prohibido y aparece atribuido a Pablo Neruda. Decirles que este poema pertenece a Alfredo Cuervo Barrero, lo tienen ustedes publicado en la página www.deusto.com desde hace algo más de tres años. Les estaría agradecido si me enviaran la fuente de la cual lo han sacado ya que por varias zonas de Internet aparece atribuido a Neruda.

Como prueba de mi autoría aquí les envío los siguientes puntos.

1º) El poema Queda Prohibido está inscrito en el registro de Propiedad Intelectual de Vizcaya a nombre de Alfredo Cuervo Barrero. Número de inscripción BI -13- 03.

2º) La fundación Pablo Neruda de Chile ha negado que este poema pertenezca al poeta, puede corroborarlo enviándoles un E-Mail en su página Web.

3º) Queda Prohibido fue publicado por primera vez en Internet el 23 de Julio de 2001 en la página deusto.com, un poco extraño que siendo un poema “tan hermoso de Pablo Neruda”, como se ha comentado en ciertas páginas, no haya ni una sola Web con el poema publicado antes de dicha fecha.

De todas formas la poesía que circula en dichas páginas no es la original, sino una copia amputada de la misma. Aquí se la envío completa por si es de su agrado y desea publicarla en su página.
Sin más un saludo.

Alfredo Cuervo Barrero ( fredi@euskalnet.net)

http://blog.spacebom.com/27/del/09/del/2005-queda-prohibido-no-es-de-neruda/

Texto completo de Queda prohibido en:

http://uncura.blogspot.com/2009/05/queda-prohibido.html

Frases de Les Luthiers

Lo mismo ha hecho el famoso grupo argentino Les Luthiers en su página http://www.lesluthiers.org/main.php  bajo el título:  ¡El famoso e-mail "Frases célebres de Les Luthiers" es un bulo” en la sección de Curiosidades.

Se enumeran allí cuarenta y cinco frases y se aclara:

“Pues bien, estas frases NO SON de Les Luthiers. Sin querer quitar el mérito a dichas frases, ninguna excepto la última son de Les Luthiers. Se trata de un bulo que corre por Internet, como otros muchos, que incluso llegó a los mismísimos Luthiers, con lo que lógicamente quedaron "impresionados" de que dijeran que determinadas frases eran suyas cuando realmente no lo son. 
Incluso hay alguien que ha llegado más lejos y ha hecho una presentación Power Point tomando algunas de esas frases y combinándolas con fotos de Les Luthiers.

Porque todavía no compro un dvd

 “De por ahí vengo yo. Y no es que haya sido mejor. Es que no es fácil para un pobre tipo al que educaron en el 'guarde y guarde que alguna vez puede servir para algo' pasarse al 'compre y tire que ya se viene el modelo nuevo!
Mi cabeza no resiste tanto. Ahora mis parientes y los hijos de mis amigos no sólo cambian de celular una vez por semana, sino que además cambian el número, la dirección electrónica y hasta la dirección real. Y a mí me prepararon para vivir con el mismo número, la misma mujer, la misma casa y el mismo nombre (y vaya si era un nombre como para cambiarlo)”.

Pues no es lo mismo llamarse Marciano que Eduardo.  Un compatriota de Galeano, Marciano Durán, aclara que el texto atribuido a su compatriota Eduardo Galeano, no es suyo sino de él.  En  Internet se conoce como “Porque todavía no compro un dvd” cuando el nombre original es “Desechando lo desechable”

Dice Marciano Durán:

Gracias por la enorme cantidad de correos que estamos recibiendo.
Lo que pretendemos es proteger la firma de Galeano al que le adjudicaron un texto que no es de él.
En cuanto a nosotros, nos sentimos conformes con que el texto circule por la red aunque no lleve la firma correspondiente.
Lo importante es el mensaje.
No cobramos por esto, los textos han estado, están y estarán a disposición de quien los quiera levantar con la única condición de no modificar el contenido.
Sabemos que lo modifican y es imposible “corretearlos” por la red, así que lo único que hacemos es solicitar (por el buen nombre de ellos) que no aparezca la firma de ningún escritor conocido al pie ( ha sucedido muchas veces)
Gracias por compartir los conceptos de la crónica y los invito a recorrer nuestra página donde aparecen muchas crónicas similares a la de referencia.
Un abrazo uruguayo y Marciano

http://www.marcianoduran.com.uy/?p=277

La marioneta de trapo

Lo dice una marioneta de trapo:
· Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo, y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero, en definitiva pensaría todo lo que digo…
· Dios mío, si yo tuviera un corazón.... escribiría mi odio sobre el hielo, y esperaría a que saliera el sol.
· Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una canción de Serrat sería la serenata que le ofrecería a la luna…
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero finalmente de mucho no habrán de servir porque cuando me guarden dentro de esta maleta, infelizmente me estaré muriendo...."

Se corrió por Internet como la carta de despedida de Gabriel García Márquez al sentir próxima su muerte.  Sin embargo, el poema fue escrito por Johnny Welch.

“Se cuenta que, en el noticiero de Joaquín López Doriga estuvieron tanto Gabriel García Márquez como Mofles (el muñeco de Johnny Welch) y quien recita el poema. Antes de su publicación pasó una entrevista previa con García Márquez quien hizo notar que el nunca escribiría algo tan ridículo. Sin embargo cuando se presento enfrente de Johnny y el Mofles dijo que era un poema muy bonito que mucha gente le atribuía a el. Pero que no era de el."

http://webalia.com/opiniones/la-marioneta-de-trapo/gmx-niv66-con1376-pco4.htm

Todo escritor tiene derecho a que su obra sea reconocida y hacer aparecer una obra ajena como propia es un delito que conocemos como plagio. No podemos atribuirle a un escritor ser dueño de lo que no lo es ni quitarle este privilegio al verdadero autor.  

Por el otro lado, si no hay mala intención y no va en detrimento de los intereses económicos ni de prestigio del autor, no es tan severo el problema. Un poeta escribe para que otros se identifiquen con sus letras, para que el pueblo lo cante, lo lea, para que llore y ría con él, para hacerlo emocionar, pensar, sentir.  Un lector reconoce en los versos ajenos lo que hubiera querido decir y no supo, los sentimientos propios expresados por otra boca.

Manuel Machado, el hermano de Antonio decía:

Hasta que el pueblo las canta

las coplas, coplas no son.

Y cuando las canta el pueblo

ya nadie sabe el autor;

procura tú que tus coplas

vayan al pueblo a parar

que al volcar el corazón

en el alma popular

lo que se pierde de nombre

se gana de eternidad.

Recordemos además la escena de la película “El cartero y Pablo Neruda” basada en el libro de Antonio Skarmeta.  Cuando Neruda le reprocha al cartero del pueblo italiano en el que se ha refugiado, haber hecho pasar sus versos como suyos para enamorar a una joven, el cartero le responde: 

“La poesía no es de quien la escribe, sino de quien la necesita”.

Un regalo de mi hermana y algo más

Cuéntale...

—¿Cuándo vas a decirle la verdad, mami? Esto se te ha ido de las manos.

A pesar de la insistencia de Rosa, no iba a hacerlo.  Eran años de mentiras, de justificaciones, de una historia tan bien encajada que ya no podía diferenciar de la otra. ¿Es que había otra? Se sentó frente a la computadora.  Él ya la esperaba.

Luna Llena: Amor, hoy no puedo estar mucho tiempo.  Mi papá llega temprano del trabajo y  ni siquiera he limpiado la casa.

Toro Azul: ¿No está ahí tu hermana para que te ayude?

Luna Llena: Sí, pero Rosita está practicando el violín. Me gusta sentirla feliz. La música es su vida.

Toro Azul: ¿Y tu vida, cariño?  ¿Y tu felicidad? ¿Cuando vas a pensar en ti, en nosotros? Ya quisiera yo poder hablar con tu padre, ir a conocerte. 

Luna Llena: Sabes que es imposible. Ni siquiera le gusta que esté mucho tiempo en la compu. Si le hablas, me prohibirá entrar y entonces sí tendremos problemas.

Toro Azul: Niña, ¿cuánto tiempo llevamos en esto?  Yo no creo que sea tu responsabilidad cuidar a tu hermana y ocuparte de la casa.  Mucho menos de tu papá.  Que se busque una mujer que lo atienda si se siente incapaz de hacerlo él.

Luna Llena: Lo hemos discutido muchas veces,  Amor, tengo los minutos contados.  No los desperdiciemos peleando…

Toro Azul: Tienes razón, preciosa.  Perdóname…

Así pasaban los días, las semanas, los meses, los años. Ya no recordaba ni cuando comenzó esta farsa.  Este personaje, inventado por diversión, ya tenía personalidad y vida  propia, más feliz de lo que ella nunca fue.  Y lo peor, Luna Llena  estaba enamorada de Toro Azul, sin diferenciar lo virtual de lo real, sin entender que  ella no existía más allá del monitor.

—Cuéntale la verdad  Un día se va a enterar. 

—No tiene por qué saberlo, Rosa. Y si ocurre, ya veré cómo solucionarlo.  Déjame disfrutarlo mientras dure.  Prefiero soportar su rencor a no haber vivido lo que siento.

Y es que no había papá, sino marido. No había hermana, sino hija.  Luna Llena era en la vida real la señora Elba Gutiérrez, una mujer que casi le doblaba la edad a ese Toro Azul que rondaba los treinta años.  Cuando lo conoció ella ya pasaba los cincuenta.  Habían pasado siete años.

Maldita la hora en que inventé a Toro Azul.  Toda mi vida fui un toro solitario, nunca pertenecí a manada alguna.  Tuve que meterme a jugar al don Juan para terminar enredado en mi propia trampa.

Me miro... me miro... todas las noches me miro.  Esa imagen me devuelve la mirada; sin palabras me enfrenta a mi verdad.  Sus ojos me hablan: “Cuéntale, Rolando.  No juegues con esa niña.  Podrías ser su padre.  Es tan buena, tan dulce, tan ingenua.  Es inmoral un engaño así”.

Y me miro… el pelo cada vez más escaso, más blanco, el rostro arrugado, envejecido, tan distinto a las fotos que le enviaste de tu sobrino.

Y me miro… Y pienso en la posibilidad de que se entere.  Y tiemblo.

Y me digo: mañana…

¿Cómo este toro viejo osó enamorarse de la luna?

Elsia Luz Cruz Torruellas

(Siluz)

Tres años escribiendo en voz alta

Cerca del 31 de diciembre preparé para mi familia un resumen del año en fotos. Seleccionando las mismas, fui mes por mes, dándome cuenta de todo lo que hicimos, de los acontecimientos y de lo rápido que pasaron esos 365 días.

Hoy, hago algo similar para mi blog.  Pues este 25 de enero se cumplen tres años desde que empecé a escribir en voz alta.   

Releo las sesenta y ocho entradas escritas este año, los comentarios, las fotos y videos.  Intento hacer un resumen, escoger las más significativas.  Y se me hace muy difícil pues cada una tuvo su razón de ser, su importancia, su motivo. 

No hubiera querido escribir:

Haití, antilla olvidada (16 de enero)

Hasta siempre, Sandro (4 de enero)

Hasta siempre, Poeta (17 de mayo)

Tuve que hacer trabajo investigativo para:

Jubilación: fatalidad o finalidad (8 de agosto)

Bondades del vino tinto  (15 de agosto)

Trenzando nombres  (22 de octubre)

Comerciales excepcionales (3 de noviembre)

La Borinqueña (18 de noviembre)

Me gustó trabajar en:

Epitafios  (31 de octubre)

No se canta solo por cantar  (24 de agosto)

Nanas de hoy para hombres y mujeres de mañana  (8 de octubre)

Me dan mucho sentimiento:

Amigos virtuales  (11 de febrero)

Mi herencia  (9 de mayo)

Un cuento para Urayoán  (12 de octubre)

Fueron trabajos especiales en días especiales:

Diez No para recordar en el Día de la Mujer (7 de marzo)

Nuevos esclavos (22 de marzo – Día de la Abolición)

Por el archivo de búsquedas, veo que los temas mas más buscados (no sé si encontrados) de las entradas de este año fueron:

        “Cumpleaños de mi hermana” (23 de febrero)

Hoy, que es el cumpleaños de mi hermana

        “Sol ardiente de junio” (2 de marzo)

        “Tengo miedo”  ((9 de junio)

El tema más repetido: teatro  (12 entradas).  Estoy segura que esto no le sorprende a ninguno de los que me conoce.

        Una noticia que me enorgullece (2 de febrero)

        La pequeña gigante (9 de marzo)

Día mundial del títere (21 de marzo)

Teatro, forma de vida (27 de marzo-Día del teatro)

Cruel Impacto (12 de mayo)

En el día del estreno  (22 de mayo)

Tras la puesta en escena (27 de mayo)

Cruel impacto en Vega Baja (29 de junio)

Festival de cine latino (26 de julio)

XXXI Festival de Teatro de Caguas (5 de septiembre)

Cuatro rostros (16 de septiembre)

Impromptu de San Juan (25 de septiembre)

Campañas de solidaridad:

        Censura en los blogs (con Claudia) 9 de febrero

        Tres árboles (con Ivonne) 26 de abril

        Por Benedetti (Hagamos un trato) 7 de mayo

        Respaldo a Juanes (24 agosto, 18 sept, 21 de sept)

Me halagan los enlaces que me hicieron en:

Un fin de semana en el paraíso en Aventuras Ecoturísticas en la Isla del Encanto  (13 de abril)

        Nuestra hora en Mujeres de 40  (20 de abril)

        Revista literaria: “En sentido figurado” (edición de junio)

Blog adentro: pase usted (1ro de junio)

Y las entradas que me dedicaron:

Prometeo: “Escribiendo en voz alta” (5 de mayo)

Elco Lao: Para Siluz: La danza “Alondra de los bosques”, interpretada por Danny Rivera y Dagmar

Agradezco a los amigos que me enlazan a través de facebook y en especial al Diario Vegabajeño por su enlace permanente.

Este año recibí tres “premios”. Son muestras de cariño, respaldo y solidaridad y no  “premios que se reparten ellos mismos”, como dijo alguien a quien no le publico sus comentarios sarcásticos y quien debe encontrarse muy solo en la blogósfera.  A través de los blogs he encontrado seres humanos con mis mismos intereses y preocupaciones, gente con cuyas creencias no siempre coincido pero respeto, personas que tiene en alta estima la verdad, fe en la palabra, esperanza de que puede haber un mundo mejor y el entusiasmo para ayudar a conseguirlo.

Este blog es una joya (10 de febrero) por Daniela

Blog femenino e inteligente (16 de mayo) por Fabiana 

Incluía un Meme (Lo inevitable) que luego se convirtió en el cuento “Mujer vestal”

        Pedagogía de Afecto (15 de junio) por Prometeo

Publiqué varios de mis cuentos:

        Sol ardiente de junio (2 de marzo)

        Mi hermana Rosa (10 de abril)

        ¡No más! (29 de abril)

Noche blanca (9 de julio)

Mujer vestal (3 de septiembre)

En este año he recibido más de diecinueve mil visitas.  Aunque más de cinco mil son de Puerto Rico (25%) contrasta con el 42% del año pasado.  Quiere decir que entró gente de muchos otros países: 12.7% de España, 11.9% de Estados Unidos, 11.1% de Argentina, 10.5% de México.  He recibido varias visitas de países lejanos como Irán, Israel o Japón y por lo menos una visita de India, Egipto, Malasia o Luxemburgo, entre otros. Me honra además que el blog termina este año como el noveno más leído de los más de seiscientos blogs boricuas en Blogolaxia.

Tengo que darle las gracias a mis treinta y cuatro seguidores: diecinueve de Puerto Rico, cuatro de España y Argentina, uno de Chile, Cuba, República Dominicana y Costa Rica y tres cuyos países desconozco. A Elco, Prometeo, Ivonne, Fabiana, Rocío, Ana, Hilda, Don Segundo, Claudia, Myrisa, Lucy y Biki que siempre dejan su huella en mis entradas.

Así también a todos los amigos que me visitan a veces desde el anonimato, a los que conozco, a los que no, a todos los que me leen.  
Gracias por estos tres años.

Gracias por escuchar lo que escribo en voz alta. 

Gracias.

Haití, la Antilla olvidada

Llueve. Es una lluvia constante, tranquila, débil pero consistente. Como si el cielo boricua no pudiera dejar de llorar por lo que ocurre en la isla vecina.

Haití, país hermano olvidado, Antilla ignorada.

Las escenas terribles se repiten, dantescas, inimaginables...

La prensa se ocupa de darnos imágenes que no se irán de nuestras mentes.  Vemos el miedo, la desesperanza, la impotencia, el dolor inmortalizados en fotos impresionantes. Como aquella foto de la niña desnuda corriendo presa del pánico tras la explosión nuclear. Como aquella donde el buitre espera la muerte de un niño famélico para saciar su propia hambre. Como esa de la mujer de mirada suplicante esperando el rescate que no llega. ¿Cómo ponerse en la situación de esas personas que están allí, que viven esa desesperante realidad? ¿Para quiénes esto no es una sección del noticiario sino su hoy y su mañana? 

Estos choques tan fuertes nos hacen ver lo poco que somos, lo impotente que estamos ante la verdadera dueña del planeta.

Y lo contradictorios que somos.  Un país que demandaba ayuda a gritos.  Un país que todo el mundo reconoce como el más pobre de América.  Un país olvidado por todos... De pronto, descubrimos que existe.  En el momento que pareció desaparecer, lo buscamos en el mapa ¿Es que no nos habíamos dado cuenta de la miseria que imperaba, del hambre, del sufrimiento? ¿No estábamos enterados de cómo allí vivían estos hermanos antillanos?

Elco Lao publica en su blog un artículo de Mariano Aguirre y Amélie Gauthier, “Haití frente a grandes desafíos” que data de 2008.  

"La gente de Haití dice que el Aeropuerto Toussaint Louverture (nombre del líder de la independencia en 1801) tiene dos puertas: una al paraíso, si se va a salir del país, y otra al infierno si se está llegando. La situación deplorable de las calles, la falta de un sistema de enseñanza pública, 85% de analfabetismo, carencia casi total de sistema de salud, desprotección de la infancia, violencia masiva contra la mujer, la falta de justicia para la mayoría de los ciudadanos, la pobreza profunda de cientos de miles de personas que ganan menos de 2 dólares al día en un país con precios similares a Europa, son algunos datos de esta realidad".

Hay tantas cosas que no puedo comprender... que no quiero pensar... Pero uno deja de creer en la buena fe y las razones humanitarias de naciones poderosas que solo han ayudado a sembrar destrucción y muerte.

Y pasamos la página del periódico o apagamos la computadora y la TV y nuestra vida continúa como si nada...

Hasta que otro golpe nos enfrente a la realidad.  Hasta que en algún momento nos toque ser protagonistas.

Mulata, tranquila

Oswar Nieves

Haití... negra mulata antillana

La tierra te tiembla las piernas.

Y tú… te remeneas sin saber lo que pasa.

Se escuchan los gritos y crujidos.

Tu pueblo se sangra,

Mulata, pendiente que te tiemblan las piernas…

Y la pobreza te tiene débil, mi mulata de piernas flacas,

Tranquila que todo ha pasado.

Ahora solo quedan escombros y fe,

Polvo, zombie y una incertidumbre

Que te quita los sueños,

Mulata.

Ahora todos te miran cuando

Siempre te han dado la espalda.

Ahora todos saben dónde queda

La pobreza, el hambre

Y las ganas de vivir.

Ahora todos te ayudan y

Mañana seguirás siendo

la mulata antillana del olvido.

Mulata, tranquila, que tu pueblo se

Levanta entre la sangre y los restos.

El mundo está atento.

Sin saber que tu hambre y pobreza es más fuerte que un 7.2

Sin saber que la barriga de tu pueblo tíembla de hambre

De frío y de esa guerra eterna de fronteras indecisas

Tranquila, mi mulata antillana

Tranquila, mi hermana,

Tranquila, mi Haití, que tu pueblo se levanta.

Tomado de: “Primera Hora” (viernes 15 de enero, pág. 36)