23 de marzo de 2010

Día del teatro 2010

El Día Mundial del Teatro se celebra el 27 de marzo. El Día Mundial del Teatro es una iniciativa creada en Viena en el año 1961 por el Instituto Internacional del Teatro, ITI, organismo dependiente de la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura, UNESCO.
En el Día Internacional del Teatro, una figura destacada del teatro o de otras disciplinas afines, redacta lo que es conocido como el Mensaje Internacional del Teatro, que es traducido a más de 20 idiomas.

 

Mensaje del Día Mundial del Teatro

– Dama Judi Dench –


El Día Mundial del Teatro es una oportunidad para celebrar el Teatro en una miríada de formas. El Teatro es una fuente de entretenimiento e inspiración, y tiene la habilidad de unificar las diversas culturas y a las gentes de todo el mundo. Pero el teatro es mucho más que eso y también brinda oportunidades para educar e informar.
El teatro se representa en todo el mundo y no siempre en los escenarios tradicionales. Las representaciones pueden suceder en un pequeño pueblo de África, en una montaña en Armenia o en una pequeña isla del Pacífico. Todo lo que necesita es un lugar y un público. El Teatro tiene la habilidad de hacernos sonreír, de hacernos llorar, pero también debería hacernos pensar y reflexionar.
El Teatro surge a partir del trabajo en grupo. Los actores son las personas que se ven, pero hay un gran número de personas a las que no se ve. Son tan importantes como los actores y sus variadas y especializadas habilidades hacen que una producción sea posible. También deberían compartir los triunfos y los éxitos que puedan ocurrir.
El 27 de marzo es oficialmente el Día Mundial del Teatro. Por muchos motivos todos los días deberían ser considerados días del teatro, porque tenemos la responsabilidad de continuar la tradición de entretener, de educar y de iluminar a nuestras audiencias, sin los cuales no existiríamos.

Judi Dench, una de las actrices más respetadas y populares del Reino Unido, ha sido la elegida por el Instituto Internacional del Teatro para redactar el mensaje del Día Mundial del Teatro en este 2010. La actriz ha conseguido ganarse una reputación por su trabajo en teatro, en especial por sus representaciones de personajes variados en la Royal Shakespeare Comedy. Fue condecorada por la Orden del Imperio Británico en 1970 para posteriormente ser nombrada Dama.
 

Por motivo de este día, tan especial para mí y mi familia, reproduzco un escrito que publiqué hace un tiempo.  Dedicado a mis hijos de sangre y a esos otros, hijos de espíritu, a quienes pude tranmitirles, con premeditación y alevosía, este germen del teatro que ha sido nuestra vida.


Vidas y máscaras

“La vida es un tránsito;
el mundo es una sala de espectáculos;
el hombre entra en ella, mira y sale.”
Demócrates

El camino es largo pero tienes que andarlo. Se te mezclan formas, colores, presencias, vivencias, siluetas, rostros. Todo parece familiar; sin embargo, nada ni nadie es conocido. Imágenes y sonidos asoman y se desvanecen. Han dado la primera llamada.

Recuerdas estar en una plaza rodeada de columnas. Varios hombres disfrazados recitan y bailan sobre un carromato. Uno de ellos te entrega una máscara. La colocas en tu rostro. Sabes que eres la misma persona pero simulas ser otra. Él habla y tú respondes. Oyes vítores, aplausos. Tras el triste antifaz, eres feliz. Has encontrado tu destino.

Prosigues la ruta. Observas. Reconoces la historia pero en esta ocasión no es real. No te hallas en un monte sino en el atrio de una iglesia. Te asombra la majestuosidad del templo. Afuera, un gentío. Una vez más lo crucifican. Eres uno de ellos.

De pronto, ves tu imagen en uno de los espejos del gran salón. Usas una peluca enorme, un traje vistoso, encajes, adornos. Recibes atenciones, tienes criados que te sirven. Te consideras preciosa pero no ridícula. Todos a tu alrededor son similares; sus ropas, expresiones y ademanes. Asisten a un espectáculo, oyes sus carcajadas. No se dan cuenta que son ustedes mismos los representados. Han dado la segunda llamada.

Eres arrestado en medio de la noche. Cerca de ti, un joven en silencio. La luz te permite ver su cara. “Esa luna, esa luna” es cómplice del asesinato. “La luna deja un cuchillo abandonado en el aire, que siendo acecho de plomo quiere ser dolor de sangre”. Te horrorizas cuando cae con un tiro en la espalda. ¡Qué importa ahora que el próximo disparo vaya dirigido a la tuya! Lloras al poeta. 

Nadas. Luchas. Temes salir del túnel que te aprisiona y a la vez te protege. Pierdes las máscaras; la alegre, la triste. Ya no las ves pero las sientes, sabes que no escaparás de ellas. Caen sobre ti el aire, la luz y los ruidos. Han dado la tercera llamada.

Te cargas de energía. Lloras. Sientes sus brazos en tu cuerpo recién nacido. Reconoces sus ojos. Le corresponde ahora ser tu madre. Olvidas.
Una vez más, abre el telón.


Elsia L. Cruz Torruellas
(Siluz)

13 de marzo de 2010

A "mi primo, el Nano"

Tomado del libro: "Esta boca es mía"de Joaquín Sabina
Oiga, doctor
Ojo con mi primo, el Nano,
que está una mica malito
cósalo con cuidadito
doctor que lo necesito
como el invierno al verano,
como el barquito a la mar,
como la leña al hogar
para seguir aprendiendo de nuestro oficio,
para sacarlo de quicio,
para llorarnos riendo
para crecer compartiendo
los pocos vicios que nos permiten las canas
y el riñón
para que vuelva mañana
temprano a los escenarios
a cantarnos el diario
bilingüe del corazón.


(fragmento del poema "Oiga, doctor"
de Joaquín Sabina
tras la operación de Serrat en nov. 2004)

Ayer leímos por Internet la noticia de que Joan Manuel Serrat estaba siendo operado de un nódulo en un pulmón. Los noticiarios locales nunca dijeron nada, tampoco las versiones digitales de los diarios del país. Una vez más, los blogs, facebook y twitter fueron fuente de información para esta serratiana que se moría por saber qué le había pasado al Nano y sobretodo, cómo estaba.
Esperamos que no haya pasado de un susto, que la intervención se haya hecho a tiempo, que no tenga consecuencias y por supuesto, que pronto Serrat pueda comenzar la gira pautada como homenaje a ese otra grande, Miguel Hernández, en su centenario.

¡ Ánimo, Joan Manuel!  
"y véngase a cocinar el nuevo día.
Todo está listo: el agua, el sol y el barro,
pero si falta usted, no habrá milagro".

Un pequeño homenaje de Sabina a Serrat y de Siluz para los dos:

10 de marzo de 2010

Premio Kreativ Blogger

Cassiopeia de Conviviendo con Intruso escribe:
No por malagradecida, sino por absoluta y totalmente despistada, dejé “para después” recoger y repartir uno de los premios mas codiciados entre la comunidad blogera: el Kreativ Blogger, de parte de laMari, una de mis admiradas y queridas “Inefables” Aunque, ahora que lo recuerdo... el retraso me lo provocó el dolor de cabeza de tener que seleccionar a 7 personas a quienes pasarle el premio… El otro dolor de cabeza es cumplir con el requisito de revelar 7 cosas que me desnuden.  Espero que los 7 recipientes pasen por el mismo “dolor de cabeza” que yo”.

Cassiopeia se equivoca.  No me ha dado un dolor de cabeza al entregarme este premio.  Me ha dado 2 veces 7 dolores de cabeza:  hacer 7 confesiones y escoger 7 blogs  a quien pasárselo.  Tarea difícil. 
Pero le doy las gracias 7 veces 7.  
Pues me ha dado una alegría a la séptima potencia. 

Y paso a la primea tarea.  7 cositas sobre mí…

  1. Saqué tres veces la licencia de aprendizaje y siempre la dejé vencer.  Saqué mi primera licencia de conducir a los 37 años.
  1. No puedo desayunar sin prender antes la pc, guiar sin escuchar a Serrat o salir a la calle sin pantallas.
  1. Tengo memoria selectiva.  Recuerdo momentos alegres, lo mejor de cada persona, las fechas de cumpleaños  y los libretos.  No recuerdo chismes, chistes, direcciones ni ofensas. 
  1. Soy de la época del guardarlo todo.  No creo en cambiar o botar artículos solo porque estén pasados de moda o sean viejos.  Tampoco creo que los amigos sean desechables.
  1. Me alegra no tener que matar para comer.  Me fascina la carne pero agradezco poderla comprar ya limpia, cortada y lista para cocinar.
  1. Detesto las peleas de gallo, las corridas de toros, la pesca deportiva.  Me gusta el baloncesto, la literatura, la música, el mar.
  1. Germán me permitió descubrir la ternura de ser llamada “abuela”, Nahuel me lo reafirma cada día. Sueño con escuchar el lindo acento de Mía repitiéndolo y abrazar a Luna y Urayoán.
Y la parte más difícil:  escoger 7 blogueros de tantos cuyos blogs me parecen súper creativos.  
  1. Relatos cotidianos 
  1. Soy María de Buenos Aires 

  1. De Puerto Rico pal mundo
  1. Sal pá fuera

  1. Los tereques de Hilda 
  1. Sazón Boricua 


  1. Desde mi cordillera de los Andes 

No ha sido fácil esta selección.  Espero acepten recibirlo con el mismo cariño y admiración con que  lo otorgo.  Solo les pido, si así lo desean, continuar la cadena publicando en su blog siete secretitos que nos quieran revelar.  Luego, pasar el premio a siete blogs que consideren creativos. Les paso el dolor de cabeza....

Siluz

8 de marzo de 2010

Sí, queremos flores en el Día de la mujer

Ocho de marzo
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli
8 de Marzo de 2007

1 de marzo de 2010

Y aún tengo mi guitarra...

Gilberto Aquino Pérez: Mujeres con guitarra

 Y aún tengo mi guitarra

“…si quieres la despierto y empezamos la fiesta
Como cuando la vida nos dio sus veinte años
 que ya no volverán…”
(Alberto Cortez)


Hace mucho que no nos reuníamos a vivir el tiempo.  Durante los últimos años solo habíamos coincidido en actividades teatrales, al visitar a algún amigo en común hospitalizado o para la muerte de un familiar.  Por eso no me sorprendió la llamada telefónica.  “¿Qué tal vernos solo para charlar? Pedimos pizza, cada una aporta una botella de vino y ¡a ponernos al día!”  Dicho en boricua: ¡a beber y chismear! La cita era ineludible.
Hablamos de todo y de todos.  Las que no sabíamos de unos, sabíamos de otros. Y las noticias, rumores y sorpresas le dieron sabor a la noche.  De momento, una de las chicas desempolvó mi guitarra y me preguntó: ¿todavía tocas? Y yo, que llevo sin tocarla casi el tiempo que tengo de no verlas, acaricié aquel instrumento como si fuera otra vieja amiga que se unía a la reunión.
“La patria y la guitarra la llevo en mí,
Una es fuerte y es fiel, la otra un papel.”
Junto a cada canción  regresaba algún recuerdo de esta amistad de cuarenta años. Una relación, que aunque se había visto interrumpida por temporadas, nunca dejó de existir.  Es cierto que  no nos veíamos a diario, como antes, pero no era necesario: sabíamos que estábamos ahí.“Son aquellas pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas”
La guitarra atrapaba la música del aire, las notas invisibles coqueteaban a nuestro alrededor.  Había sido nuestra compañera desde que nos conocimos en la universidad.  Comenzaba la década del 70.  Años de revolución, de motines estudiantiles, de huelgas y protestas por la presencia militar en el campus.  Casi niñas, nos encontramos en un enfrentamiento entre estudiantes y policía.  De un lado, macanazos y bombas lacrimógenas; del otro, piedras. “A correr, a correr, todo el mundo a correr. Ahí viene un mister con macana. Me dio y me dio de mala gana”
Fueron muchas las actividades políticas que frecuentamos.  Entonces, llevar camisetas del Che  y cantar canciones de protesta era más una moda que un ideal. “Aprendimos a quererte desde la histórica altura donde el sol de tu bravura le puso un cerco a la muerte”.  ¡Cuánto hemos aprendido desde entonces! ¡Cuánto se han afianzado nuestras creencias y nuestra ideología!
En nuestras mentes se sucedían temas de aquellos tiempos; a cada canción la acompañaba alguna experiencia. Recordamos la ilusión del primer amor, aquel novio prohibido que estaba muy lejos de ser el soñado por nuestros padres. 
“Ese con quien sueña su hija, ese ladrón que os desvalija de su amor, soy yo, señora”. ¡Cuántas horas pasamos entonces al teléfono o nos quedábamos en casa de la amiga, solo para poder hablar de ese príncipe azul que luego supimos estaba muy lejos de serlo!
"Guitarra, suena más bajo que alguien puede oírte
quiero le lleves muy suave todo el amor que yo siento
y nadie debe saberlo".
Incontables las lágrimas que derramamos cuando se rompía el romance y creíamos ser las mujeres más infelices del mundo, cual protagonistas sufridas de telenovelas “Mas hoy, que estoy tan sola y tan cansada de llorar, quiero saber si tú querrías regresar…”  ¡Qué lejos estábamos de pensar que todo era parte de una etapa, que era cierto que el tiempo todo lo cura y hasta llegaríamos a dar gracias por lo que pudo haber sido y no fue!
Llegó el momento de graduarnos.  Tomar decisiones, irse al extranjero en busca de nuevas oportunidades, mudarnos solas, crecer. “¿Qué va a ser de ti lejos de casa? ¿Nena, qué va a ser de ti?”  Yo también me fui del hogar materno; me siguieron mi perra y mi guitarra.  
Tomamos rumbos distintos, formamos nuestras familias, de amigas nos convertimos en comadres y nos alegramos con cada nacimiento, planificado o no. “¿Será varón? ¿Será mujer? Lo que Dios quiera como la primera vez”.
Pretendimos ser tan buenas madres como las nuestras. “Y para no hacer tanto alarde de esa mujer de quien hablo, es linda, mi amiga gaviota, su nombre es mi madre”   Estuvimos juntas al perderlas, sin darnos cuenta que íbamos ocupando sus lugares.  Con cada partida, perdíamos un pedacito de esta adolescencia compartida y adquiríamos la responsabilidad de llenar el vacío que dejaban.
Cuarenta años han pasado desde que nos conocimos. “Yo también nací en el 53, yo también crecí con el yesterday”.  Alegrías, tristezas, ilusiones, frustraciones, pérdidas, ganancias, logros, decepciones. Cambió el siglo y cambiaron nuestras rutinas. Las obligaciones, trabajo, hijos, luchas ocuparon nuestro tiempo.  Mi guitarra permaneció callada en una tablilla. Me acostumbré a verla como un adorno mientras ella esperaba en silencio una caricia.
Hoy me reencontré con mis amigas. Si alguna vez nos enojamos, no me acuerdo.  Tal vez mis memorias ya pasaron un filtro y las desagradables se quedaron en el cedazo.  Lo que sí puedo afirmar es , que esta noche, una guitarra celebraba la vida.  Hoy también ella y yo nos reencontramos.
Sí, amigas, sí, “aún tengo mi guitarra. Si quieren, la despierto y empezamos la fiesta”.  


Elsia Luz Cruz Torruellas
(Siluz)